Saio a matar a saudade dos tempos de Caratinga. É meu quintal extenso, imenso, feito tudo nos tempos de menino. Quintal que saltava as cercas do velho casarão da ex-Rua das Flores, a minha casa, e invadia as ruas sim-ples, sem calçamento, iluminação carente, um tomate pendurado no poste, plantado no meio das empoeiradas vias.
Este é um livro de contos. Mas é de memórias, também. Misturam-se ficção e realidade, como gosto de fazer; é o que se aprende com a boa leitura. Que nem o Bruxo do Cosme Velho, cujas lições ministradas em cada conto ou romance deságuam no melhor dos sentimentos: saudade. Quem não a tem, é o mais infeliz dos humanos.
Este é um livro de contos. Mas é de memórias, também. Misturam-se ficção e realidade, como gosto de fazer; é o que se aprende com a boa leitura. Que nem o Bruxo do Cosme Velho, cujas lições ministradas em cada conto ou romance deságuam no melhor dos sentimentos: saudade. Quem não a tem, é o mais infeliz dos humanos.
