As parceiras
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Quando tia Beata morreu tive muita pena: nunca, nunca mesmo, ela conhecera a menor alegria?
Resmungava que naquela casa havia um “bando de mulheres inúteis”.
É como se a vida fosse um jogo em que as peças mudam mas as jogadoras são as mesmas. Incógnitas.
Assim ela teve alguns abortos, e nos intervalos três filhas: Beatriz, que chamávamos Beata. Dora, a pintora. Norma, a mais nova, minha mãe.
lembro o contraste entre a sombra e a claridade do quarto, onde tudo era branco: paredes, cortinas, tapete, móveis, até as rendas do vestido comprido da sua moradora. Um quarto de menina, aquele. Limpo. Chamavam de sótão a esse quarto do terceiro piso do casarão, com um banheiro e a sacada. Combinava bem o nome: uma palavra triste e sozinha. A porta rangeu como estas velhas madeiras agora, mas em vez de maresia pairava ali um cheiro forte de alfazema. A mulher de branco, moradora do sótão, voltou para nós um rosto interrogativo. Parecia alegre por nos ver mas também assustada como se não soubesse o que lhe trazíamos: o bem, o mal.
Ela foi o primeiro amor da minha vida, numa idade em que as almas interessam muito mais do que os corpos.
Eu é que fui a boba, a louca: acreditei na vida, apostei mil vezes, perdi em todas,