Aux forceps (nouvelle)

Les bras croisés sur son costard, les pieds incarcérés dans ses mocassins vernis, maître Alphonse Lambourde battait la semelle et tricotait des pouces. Il attendait patiemment que son serrurier attitré ait terminé de crocheter le dernier verrou. Le premier, asthmatique en phase terminale, venait de rendre l?âme. Le deuxième ne serait qu?une formalité. Un soupir tout au plus. Lambourde réajusta son n?ud de cravate et admira quelques instants les motifs imprimés sur le tissu : une kyrielle de petites clés noires sur fond gris. Son regard se mit à briller. On pouvait lire du bonheur dans ces yeux-là. Que l?on soit une brave dame pipi un peu dealeuse sur les bords, un éminent psychiatre amateur de pommes, un couple gastronome recevant une visite impromptue, un huissier que le retour des beaux jours enchante, ou encore un veuf rapidement consolé par sa belle-fille et son cancer... la mort se drape toujours de solitude.